Le sort m'est fatal. Si mon état se continue, je me fais sauter la cervelle.
—Veux-tu que je t'ausculte? Sont-ce les poumons qui gémissent ou la moelle épinière que déménage?
—Allons! allons! pas de blagues, j'aime à la folie et je suis aimé; mais une mère cruelle s'oppose à mes voeux. Ah! je me meurs.
—Diable! ceci est tragique et très-grave. Il me semble difficile de te guérir. Si je pouvais aimer à ta place, hein?
—Assez. Tu parles bien l'anglais. Ta binette a une certaine allure américaine. Tu vas te faire passer pour un citoyen de la grande République, et tu iras comme tel chercher ma fiancée.
—Ah! ça, je le veux, mais comment?
—Habille toi sur ton trente et un.
—Très-bien.
—Mets tes chaussures à talons plats et à becs de canard.
—Parfait.