Autour d'elle, les railleries féminines partaient comme des pois fulminants.
—Regarde donc Cachemire. Elle fait foule!
—La pauvre petite a bien raison de jouir de son reste. Elle se décatit furieusement.
—Plâtrée...
—Pâlotte...
—Elle m'a toujours déplu!
Et pendant qu'elle souriait ainsi dans ce luxe, comme si elle eût eu le ciel dans le cœur, Suzanne Labarbade songeait que demain, à midi, peut-être serait-elle saisie, car la veille, le tapissier qu'on n'avait pas «réglé» depuis longtemps, avait parlé de contrainte par corps.
Cachemire se trouvait «embarrassée.» Elle devait beaucoup de tous côtés, et, comme elle disait, sa liaison avec Terral l'avait mise en retard. Madame Labarbade lui montrait bien souvent, à l'heure des comptes, tout ce qu'elle avait perdu à s'attarder au bras de Fernand dans les petits chemins du sentiment. Elle soupirait, regrettant ce temps dépensé, puis haussait les épaules en regardant son miroir.
—Ne suis-je pas assez jeune et jolie pour tout réparer? demandait-elle.
—Parbleu! répondait le miroir.