Pas un nuage pourtant, une nappe unie, un peu pâle, un vent frais, une mer calme.
—On a pourtant vu des gens mourir du mal de mer, disait un bourgeois parisien à un matelot anglais qui ne le comprenait pas.
Les blondes ladies et les transparentes miss débouchaient déjà leurs flacons d'eau-de-vie et en arrosaient—par précaution—les énormes tranches de sandwiches qu'elles escamotaient—par hygiène.
L'Espagnol se rapprocha de Terral:
—Vous voyagez pour votre plaisir?
—Moi?... Oui... Si vous voulez...
—Moi aussi. Nous avons pourtant, nous autres Espagnols, la réputation de ne connaître aucunes montagnes autres que nos Sierras et d'autre fleuve que le Mançanarès... Ah! que cette odeur de goudron est insupportable!... Marchons, voulez-vous?...
—Marchons.
—Je voudrais être de retour déjà de mon expédition. Peut-être cependant pousserai-je jusqu'en Ecosse. Londres me déplaît par avance. J'y vais pour en être revenu, vous savez.
Tout cela dit gaiement, avec cet accent castillan qui n'est pas sans charme.