—Tu deviens maussade, sais-tu, et tes pratiques déserteront l'auberge si tu continues à leur présenter ce visage de mauvaise humeur.
—A leur aise, disait-il.
Il ajoutait quelquefois:
—L'auberge peut bien tomber si elle veut. Nous en aurons bien assez pour nous, n'est-ce pas?
—Pour nous, oui, parbleu! Pour toi surtout.
Tu t'habilles comme un paysan et tu vis comme un ours. Mais pour le petit?
Et Labarbade avait alors un amer sourire.
—Ah! parlons-en du petit!... Je m'en moque pas mal. Il a des bras, il travaillera. J'ai bûché dur, moi, il me semble. A chacun son tour. Se sacrifier pour ses enfants, à présent? Une bêtise.
La plupart du temps, madame Labarbade regardait alors son mari, et le bravant du regard et du geste:
—Est-ce la faute d'Adolphe, disait-elle, si ta fille est allée faire à Paris les cent dix-neuf coups? Pauvre petit amour. Il faut bien que sa mère l'aime, puisque tu le détestes...