Ayant dévisagé, en s'aidant de son face-à-main, la jeune fille qui entrait, elle s'écria:
—C'est votre petite-fille? Elle est charmante.
Et presque aussitôt:
—C'est un crime de l'avoir enfermée, si jolie et si jeune, en ce nid de hiboux.
Puis, s'adressant à Laurence:
—Vous ne vous ennuyez pas un peu ici, mon enfant, surtout à cette saison?
—Je ne m'ennuie jamais, madame, répondit la jeune fille, quand je suis auprès de ma grand'mère.
—Vous ne regrettez pas Paris et ses fêtes? Paris est superbe, à cette époque. Je m'en souviens. Lorsque j'avais votre âge, j'habitais Paris. Nous ne passions pas une soirée à la maison. Quand ce n'était pas jour d'Opéra, nous avions les dîners, les bals.
—Même à Paris, dit la baronne, nous sortions peu, Laurence et moi.
—Vous n'aimez pas le monde?