—Je crois, dit-elle, que mademoiselle est malade.
Madame de Frémilly, livide, se leva du fauteuil sur lequel elle était assise, un livre à la main.
Elle jeta son livre et écouta.
Une plainte aiguë, sinistre, couvrit pour un instant les bruits extérieurs de la tempête.
La baronne dit:
—C'est ma petite-fille?
—Les plaintes viennent de la chambre de mademoiselle.
—Et vous n'avez pas été voir?
—J'ai voulu prévenir madame.
—Bien, j'y vais. Venez avec moi!