—Elle ne m'a rien dit.
—Et elle prétend m'aimer!
—Je suis certaine qu'elle vous aime, Jacques.
—Et il faut attendre. Mais moi je ne puis plus attendre. Je languis et je me meurs. Si elle tarde encore, je ne serai plus. Si je pouvais la voir, seulement! Mais où est-elle? Je ne le sais même pas. Elle n'a pas voulu me le dire.
Tel était le thème habituel des conversations de Jacques de Brécourt avec madame de Frémilly.
Mais, un jour, après une courte absence de la baronne, qui avait sans doute été voir sa petite-fille, comme Jacques faisait entendre des plaintes plus amères encore, madame de Frémilly, qui souriait plus malignement, alla, sans mot, ouvrir une porte, et Laurence parut.
Oh! l'explosion de tendresse et de joie!
—Tu vois que te t'aime, ingrat, fit la jeune fille, puisque me voici, et que moi-même je n'ai pas pu attendre le délai que je m'étais fixé; et toi, m'aimeras-tu?
—Jusqu'à la mort! affirma Jacques.
Et ils tombèrent dans les bras l'un de l'autre.