Et il cajolait ses cheveux blonds du bout crochu de ses doigts osseux.
Elle leva vers lui ses grands yeux bleu d'acier.
—Tu ne me battras pas, bien vrai?
—Mais non! mais non!… Allons, viens avec moi…
La prenant par la main, Aloysius l'emmena doucement vers le parc, la regardant et songeant aux théories de Truphêmus sur le système nerveux céphalo-rachidien.
—Comment le malheur est-il arrivé?
—Je ne sais pas, papa. Je n'étais pas là… je n'ai rien vu…
—Ne mens pas! une fille de ton âge… c'est-à-dire non, une grande fille comme toi!…
Netty se reprit à pleurer de plus belle, en criant:
—Je n'ai pas menti!… ce n'est pas moi!
Rien n'était plus singulier que l'aspect de son visage quand elle prononçait ces paroles. Ces lignes, parfaites dans leur régularité, se déformaient dans les contorsions d'un désespoir plus apparent que réel. C'était la grimace de l'enfant sur le visage de la femme, quelque chose qui ressemblait au masque de la Folie.