—Mon ami, lui dis-je (oh! comme ma voix doit sonner sympathiquement à son oreille), votre teint est livide. Qu'avez-vous? que ressentez-vous?
Il se dresse, me regarde:
—Mon cerveau est obstrué, mes idées sont troublées… Ce sont tous les symptômes de la congestion…
Le lendemain, on savait que Turnpike avait été frappé d'un coup de sang, qu'il était absolument rétabli…
Il a le cou si court, disaient les niais.
Et moi je murmurais:
—Je puis le tuer, maintenant.
XXXIII
—Écoutez, me dit Turnpike, l'accident du mois dernier m'a causé quelques inquiétudes, non pour moi… car je ne crains pas la mort!… Mais je ne considère rien comme aussi ridicule que de disparaître brusquement, brutalement et de laisser toutes ses affaires en suspens.
«—Que veux-tu dire?