Nous descendîmes dans le jardin qui précède le magnifique établissement que toute l'Europe connaît et admire, et lentement mon confrère me reconduisait, me communiquant le résultat de ses observations personnelles sur le sujet que nous venions d'examiner.
Au moment où nous allions franchir la grille d'entrée et échanger la poignée de main d'adieu, un petit garçon déboucha d'une allée de lauriers et de troènes et, courant vers le docteur, se jeta dans ses bras.
Celui-ci le souleva, et me dit:
—Monsieur mon fils… huit ans… et une bonne nature.
C'était un très joli enfant, aux traits délicats, mais qui me parut un peu pâle. Je le caressai en songeant à ma petite fille, si rose et si fraîche, et je dis:
—Pourquoi donc courais-tu si vite? On dirait que tu te sauvais?
Question banale et à laquelle je n'attachais aucune importance.
—Oh! c'est pour rire! fit le gamin. C'est pour taquiner M. Vincent…
—M. Vincent! m'écriai-je; quel M. Vincent?
Ce nom avait vibré en ma mémoire comme un coup de clairon.