—Non, s'écria Silvereal, dont l'œil s'éclaira d'un reflet sinistre. Vous serez le mari de Lucie de Favereye, je le jure sur l'honneur...
—Sur l'honneur... de vous à moi... quelle plaisanterie! fit cyniquement de Belen.
—Ne raillez pas, sur votre vie!... Oui, cette femme me hait et me méprise; mais il faudra bien qu'elle plie sous ma volonté! Sinon...
—Sinon?
Les deux hommes se regardèrent.
—Croyez-vous, dit de Belen, que madame de Silvereal plie par crainte de la mort?...
—De la mort, peut-être. De la honte, certainement.
—Tiens! c'est une idée... et si je puis vous être utile...
—Si j'ai besoin de vous, je vous avertirai...
—Et vous allez agir?...