—Surtout pas de violence... car, vois-tu, cette diablesse de haine m'effraye toujours.
—Tu es bien poltron, maintenant.
—Non. Mais, enfin, veux-tu que je te dise, Biscarre...
—Quoi?
—Tu ne te fâcheras pas, au moins?
Biscarre le regarda en face.
—Il est inutile que tu me parles... je sais ce que tu as à me dire.
—Bah! tu es donc sorcier?
La main de Biscarre tomba sur son poignet et s'y riva comme un bracelet d'acier.
—Écoute-moi bien, Dioulou. Je sais que, par bêtise, par sentiment, par lâcheté, tu ne partages pas la haine que j'ai vouée au fils de Marie de Mauvillers.... Je t'excuse, parce que tu ne comprends pas ce que sont ces passions qui s'emparent d'un homme et lui mettent au cœur une marque pareille à celle que le bourreau met à l'épaule du condamné... Donc, tu as pour ce garçon, je ne dirai pas de l'affection, mais tout au moins de la sympathie.