—C'est cela, fit l'évêque, qui n'y avait absolument rien compris. Eh bien! il me semble que la Vulgate n'a pas suffisamment rendu compte de l'idée-mère.
—J'adresserai une dissertation détachée à monseigneur.
—C'est cela! pour moi seul! vous comprenez! Ne parlez de cela à personne!
Le curé avait déjà compris; il s'inclina bas, très-bas, pour dissimuler un sourire.
Et, remontant sur son petit bidet, le petit homme reprit le chemin du village.
Or, la nuit venait, il pleuvait à torrents. Dosmadot grelottait sous sa soutane mince, qui était pourtant la plus neuve qu'il possédât.
Il est vrai de dire qu'il n'en avait qu'une.
Il se hâtait donc, se plongeant à nouveau dans les spéculations de la philologie, lorsqu'un cri, un aboiement, un grognement, quelque chose d'innommé dans la série des sons, frappa son oreille.
Il s'arrêta brusquement et tendit le cou.
Le même bruit se renouvela.