Jujube céda encore une fois et la mère présenta à sa fille un verre de sirop qu'elle lui avait préparé.
—Un quadrille! crièrent des voix.
—Non, non, une valse! Une polka, répondirent d'autres voix.
—Les vieux ne valsent ni ne polkent, cria une voix de stentor, un quadrille pour eux!
—Oui, oui! acclama-t-on en masse.
Bengali avait prêté l'oreille et se disait:
—Je connais cette voix-là.
—Allons, dit mademoiselle Piédevache à son neveu, c'est la dernière; invite mademoiselle et nous partirons après.
Athalie n'attendit pas l'invitation; elle se leva, prit le bras de Bengali, et tous deux se mêlèrent à la foule des couples cherchant une place, et c'était un bruit assourdissant de danseurs criant:—Un vis-à-vis!...
—Voilà! voilà!—Par ici!—En place! On commence.