A ce jeu de mots la jeune fille se mit à rire aux éclats, montrant de petites dents éblouissantes.
Georgette (c'est son nom) était une jolie blonde, un peu forte, comme la plupart des blondes, fraîche comme le printemps et riante comme la nature en fleurs.
—Oh! fit-elle, en se retirant vivement du seuil de la porte, de l'eau des gouttières qui est tombée sur mon carton; pourvu que mon éventail n'en ait pas reçu.
—Un éventail! de ce temps-là? dit Bengali surpris; comme en-cas, alors, en prévision du soleil.
—Oh! non, reprit Georgette, en riant de nouveau, je suis peintre sur éventails et je vais livrer celui qui est enfermé dans ce carton.
—Ah! madame est artiste... ou mademoiselle?
—Mademoiselle, si ça vous est égal.
—Je le préfère... et monsieur votre père ou madame votre mère est artiste aussi?
—Je suis orpheline, monsieur.
—Et moi, orphelin, mademoiselle. Quoi pas le moindre parent? Seule, toute seule?