Voyant qu'il ne pouvait aborder le jardin du côté de la rue de Rivoli, il gagna la place de la Concorde. Comme il arrivait au quai, une petite porte masquée dans le mur du jardin s'ouvrit devant lui. Un vieillard vêtu d'une blouse bleue, sortait appuyé sur le bras d'un autre vieillard.
—Monsieur Martin, dit-il au Limousin, aidez-moi, je vous prie, à monter dans ce fiacre.
—Qui êtes-vous? je ne vous remets pas très-bien, dit le provincial étonné.
—J'étais il y a une heure le roi des Français, répondit le vieillard.
—Ah! sire, s'écria Martin, dominé par son idée, vous n'avez pas fait canaliser la Vienne!
—C'est vrai, monsieur, j'ai manqué à ma promesse; vous voyez que j'en suis cruellement puni!
Le fiacre s'éloigna. M. Martin resta cloué à sa place, il ne comprenait plus. Des gens qui débouchèrent par la petite porte, le tirèrent de sa rêverie.
—Le brigand a filé, disaient-ils.
—Il sera démoli avant d'être bien loin.
—Tant mieux.