Le souper est annoncé; la princesse, avec une grâce charmante, dit au brillant pianiste.
—Cher maître, votre bras.
Étonnement des convives étrangers, sourire des invités parisiens, stupéfaction du domestique.
Au bout d'une heure, Quidant s'esquive et demande son pardessus dans l'antichambre.
Le domestique, encore stupéfait, le lui passe respectueusement.
—Je suis sûr, dit-il, que monsieur n'est pas fâché d'être venu.
—Non, mon ami, répond l'artiste en lui glissant un louis dans la main. Je vous remercie d'avoir pensé à moi.
—Oh! monsieur, ce n'est pas par intérêt, croyez-le bien; mais, voyez-vous, moi, j'aime les artistes!