—«Que vous devez sans aucun doute à l'air pur des champs!»
—«Oh, ma chère petite dame (elle nous trouve tous petits), j'ai pas seulement le temps d'aller le respirer!»
—«Vos enfants sont toujours dehors?»
—«Dame! Quoi que j'en ferais donc à la maison, dans mes jambes?»
—«Ils doivent être vigoureux et beaux?»
—«Ils profitent: ce n'est pas parce que je suis leur mère, mais je vous garantis que, le dimanche, pour aller à la messe, ils sont tapés.»
—«Vous en attendez encore un sous peu?» dit Monsieur Vernet en regardant le tablier de la brave femme, tandis que Marguerite émiette du pain aux poules.
—«Pardon! mon bon monsieur, pas pour le moment. Je suis restée enflée comme ça de mon dernier!»
«Et pis, dit-elle, quoi que ça sert de se dégonfler à chaque fois pour se regonfler à chaque fois? Je ne suis-t-y pas plus à mon aise en restant toujours la même?»
Et elle se met à rire, agitant son ventre, secouant ses cottes blanches de farine.