On accourt: la balle a fait trois trous, elle a traversé le bras, et est venue mourir dans la poitrine.
Collinet s'approche, coupe l'habit et, après quelques minutes d'examen, nous dit à demi-voix:
«La blessure est grave—il en mourra probablement.»
Je ne le crois pas;—pas plus que je ne croirais mourir moi-même, parce que j'aurais un peu de plomb dans les os. Nous avons trop de force. Elle ne peut être démolie comme ça en une seconde, et, d'ailleurs, Legrand a la figure colorée, l'oeil clair.
Il me tend la main.
«Je ne t'en veux pas; mais dans un duel entre nous, il fallait aller jusque-là.»
Je réponds oui d'un geste et d'un salut.
«Ôtez-moi mes bottines: il me semble que je souffrirai moins.»
Collinet prend son canif pour couper le cuir.
«Non, non, dit Legrand… Je n'ai que celles-là.»