Ma mère passe la première, je ne vois pas comment elle s'en tire, j'ai un brouillard devant les yeux.
C'est mon tour!
Mais il me faut de la place, je fais machinalement signe qu'on s'écarte. La compagnie stupéfaite se retire comme devant un faiseur de tours. On se demande ce que c'est; vais-je tirer une baguette, suis-je un sorcier? Vais-je faire le saut de carpe? On attend. J'entre dans le cercle et je commence:
Une—je glisse.
Deux—je recule.
Trois—je reviens, et je fends le tapis comme avec un couteau.
C'est un clou de mon soulier.
Ma mère était derrière modestement et n'a rien vu. Elle me souffle:
«Le sourire, maintenant!»
Je souris.