Non, Jacques, elle n'est pas prête. Ta mère est fière de toi; ta mère t'aime et veut te le prouver.
Te figures-tu qu'elle te laissera entrer dans ta redingote, sans ajouter un grain de beauté une mouche, un pompon, un rien sur le revers, dans le dos, au bout des manches! Tu ne connais pas ta mère, Jacques!
Et ne la vois-tu pas qui joue, à la fois orgueilleuse et modeste, avec des noyaux verts!
La mère de Jacques lui fait même kiki dans le cou.
Il ne rit pas.—Ces noyaux lui font peur!…
Ces noyaux sont des boutons, vert vif, vert gai, en forme d'olives, qu'on va,—voyez si madame Vingtras épargne rien!— qu'on va coudre tout le long, à la polonaise! À la polonaise, Jacques!
Ah! quand, plus tard, il fut dur pour les Polonais, quoi d'étonnant! Le nom de cette nation, voyez-vous, resta chez lui cousu à un souvenir terrible… la redingote de la distribution des prix, la redingote à noyaux, aux boutons ovales comme des olives et verts comme des cornichons.
Joignez à cela qu'on m'avait affublé d'un chapeau haut de forme que j'avais brossé à rebrousse-poil et qui se dressait comme une menace sur ma tête.
Des gens croyaient que c'étaient mes cheveux et se demandaient quelle fureur les avait fait se hérisser ainsi. «Il a vu le diable», murmuraient les béates en se signant…
J'avais un pantalon blanc. Ma mère s'était saignée aux quatre veines.