«Le Duncan! le Duncan!
—Hurrah! Hurrah!» répondirent à Glenarvan ses compagnons, se précipitant sur le rivage.
En effet, à cinq milles au large, le yacht, ses basses voiles soigneusement serrées, se maintenait sous petite vapeur. Sa fumée se perdait confusément dans les brumes du matin. La mer était forte, et un navire de ce tonnage ne pouvait sans danger approcher le pied des bancs.
Glenarvan, armé de la longue-vue de Paganel, observait les allures du Duncan. John Mangles ne devait pas avoir aperçu ses passagers, car il n’évoluait pas, et continuait de courir, bâbord amures, sous son hunier au bas ris.
Mais en ce moment, Thalcave, après avoir fortement bourré sa carabine, la déchargea dans la direction du yacht.
On écouta. On regarda surtout. Trois fois, la carabine de l’indien retentit, réveillant les échos des dunes.
Enfin, une fumée blanche apparut aux flancs du yacht.
«Ils nous ont vus! s’écria Glenarvan. C’est le canon du Duncan!»
Et, quelques secondes après, une sourde détonation venait mourir à la limite du rivage. Aussitôt, le Duncan, changeant son hunier et forçant le feu de ses fourneaux, évolua de manière à ranger de plus près la côte.
Bientôt, la lunette aidant, on vit une embarcation se détacher du bord.