Une journée de repos, ce fut ce que P'tit-Bonhomme, ayant fait halte au port d'Arklow, crut devoir octroyer à son personnel,—mot qui est justifié si l'on veut bien considérer Birk comme une personne.
Arklow, avec ses cinq mille six cents habitants, forme une station de pêche où règne une grande animation. Le port est séparé de la haute mer par de larges bancs de sable. Au pied des roches, tapissées de goémons verdâtres, on récolte des huîtres en quantité considérable, et elles n'y coûtent pas cher.
«Je suis sûr que tu n'as jamais mangé d'huîtres? demanda P'tit-Bonhomme à ce gourmand de Bob.
—Jamais!
—Veux-tu en goûter?...
—Je veux bien.»
Il voulait toujours bien, Bob. Mais il ne fit qu'essayer, et n'alla pas au delà de la première huître.
«J'aime mieux le homard! dit-il.
—C'est que tu es encore trop jeune, Bob!»
Et Bob répliqua qu'il ne demandait pas mieux que d'atteindre l'âge de raison auquel on peut apprécier ces mollusques à leur juste mérite.