— Evidemment, Phil Evans. Si ce n’était pas le vent, que voudriez-vous que ce fût? »
Phil Evans, après avoir dégagé la meilleure lame de son couteau, essaya d’entamer les parois près de la porte. Peut-être suffirait-il de faire un trou pour l’ouvrir par l’extérieur, si elle n’était maintenue que par un verrou, ou si la clef avait été laissée dans la serrure.
Quelques minutes de travail n’eurent d’autre résultat que d’ébrécher les lames du bowie-knife, de les épointer, de les transformer en scies à mille dents.
« Ça ne mord pas, Phil Evans?
— Non.
— Est-ce que nous serions dans une cellule en tôle?
— Point, Uncle Prudent: Ces parois, quand on les frappe, ne rendent aucun son métallique.
— Du bois de fer, alors?
— Non! ni fer ni bois.
— Qu’est-ce alors?