Cette poursuite se prolongea pendant trois quarts d'heure environ, sans que la frégate gagnât deux toises sur le cétacé. Il était donc évident qu'à marcher ainsi, on ne l'atteindrait jamais.
Le commandant Farragut tordait avec rage l'épaisse touffe de poils qui foisonnait sous son menton.
«Ned Land?» cria-t-il.
Le Canadien vint à l'ordre.
«Eh bien, maître Land, demanda le commandant, me conseillez-vous encore de mettre mes embarcations à la mer?
—Non, monsieur, répondit Ned Land, car cette bête-là ne se laissera prendre que si elle le veut bien.
—Que faire alors?
—Forcer de vapeur si vous le pouvez, monsieur. Pour moi, avec votre permission, s'entend, je vais m'installer sur les sous-barbes de beaupré, et si nous arrivons à longueur de harpon, je harponne.
—Allez, Ned, répondit le commandant Farragut. Ingénieur, cria-t-il, faites monter la pression.»
Ned Land se rendit à son poste. Les feux furent plus activement poussés; l'hélice donna quarante-trois tours à la minute, et la vapeur fusa par les soupapes. Le loch jeté, on constata que l'Abraham-Lincoln marchait à raison de dix-huit milles cinq dixièmes à l'heure.