Et ce poids énorme de quatre cent soixante-dix livres qui pèse verticalement sur son crâne?…
Ciel! ô ciel!… mais prenons que je sois un sot, un imbécille, et que toutes ces fatales circonstances ne soient que des chimères… falloit-il pour cela qu'on le défigurât? falloit-il qu'un maudit forceps mal dirigé?…
Oh! dans ma colère, je tordrois, morbleu, tous les membres du docteur Slop.
Au moins, grand Dieu! il nous restoit une ressource… l'espoir d'un beau nom…
Mais Tristram! Tristram! Tristram! Tristram!…
A ce nom, à ce nom vil, à ce nom humiliant, ignominieux, toute raison se perd, se confond, s'abîme… il ne reste que le désespoir.
hélas!
hélas!
hélas!
hélas!