Communia. Ça fait qu'on boit maint litre à seize.
Chez le bistro, parmi les bancs empouacrés,
Le billard somnolent et les garçons vautrés,
Trône la pucelette aux gants de filoselle.
Or Benoist qui s'émèche et tourne au calotin
Montre quelque plaisir d'avoir vu, ce matin,
L'hymen du Fils Unique et de sa «Demoiselle».
QUINZE CENTIMES
L'œil vairon et le nez de pustules fleuri,
Sous l'effrayant amas de son bonnet à coques,