La buraliste, au seuil de l'odorant abri,
Exhale sa douleur en mornes soliloques:
—«Injuste sort! Devant cet Odéon banal.
Me faudra-t-il, sans cesse, aux heures taciturnes,
Offrir aux vieux messieurs des carrés de journal,
O Casimir! tandis que sonnent tes cothurnes!
Moi qui connus Ponsard et feu Scribe, ô regrets!
Dois-je rincer l'amphore où le client s'épanche?
Malpropres les bourgeois autant que des gorets!
Et cuire ma boubouille au fond des lieux secrets