— Supposez-vous, belle-mère, que je vais le laisser partir, moi ?
— Ah ! et comment ferez-vous ?
— Je l’arraisonnerai. Il est fou ! avant six mois la fièvre jaune l’aura emporté.
— Eh bien, je crois que le moyen de cette bonne Louise est encore meilleur que le vôtre. Vous devinez, n’est-ce pas ? C’est un vrai roman.
— En vérité ! elle daignerait devenir comtesse de Vieuvicq ! dit Jeanne avec dédain. Elle a bien de la bonté !
— Elle l’aime à la folie.
— Déjà ! et lui ? est-il fou de cette belle amoureuse ?
— Laissez-moi vous dire, ma fille, qu’elle aura deux cent mille livres de rente, et que lui…
— Laissez-moi vous dire, ma mère, que je porte trop d’amitié à Guy pour permettre qu’il soit ridicule.
— En quoi, ridicule, s’il vous plaît ?