— Tiens, toi, pourquoi n'as-tu pas de tartine?
Léonie présente son masque extraordinairement creusé, expérimenté. Un temps : un regard rigide, pointu, dans les yeux de la normalienne. Puis une phrase à mots froids, détachés, qui font remuer la maigreur et le douloureux des joues :
— Il a plu toute la soirée.
Ce renseignement jeté à la normalienne — de quelle hauteur de misère! — contenait la plus sanglante protestation :
« Vous vous moquez pas mal qu'il pleuve, vous qui gagnez votre pain, à l'abri, le jour… Pourtant, il faudrait réfléchir que le mauvais temps a de l'importance pour d'autres… et vous devriez faire attention à vos paroles ; tout le monde ne peut pas être « Mademoiselle » et enseigner la morale en costume noir, sans se crotter.
Moi, un seau d'eau glacée ne me serait pas autrement descendu par tous les membres.
La normalienne n'a pas insisté ; elle s'est détournée inopinément vers Berthe Hochard, de qui elle a redressé la serviette ; elle s'est éloignée.
— Va, va, ma fille, me suis-je dit en moi-même ; va préparer quelque belle leçon conforme au programme.
Toute cette journée, elle m'a semblé porter avec moins d'aisance son air habituel de virginité impérieuse. Aurait-elle compris que son attribut de Diane est un luxe, lequel, — comme tous les luxes — est compensé par une misère correspondante et qu'il ne faut pas, dans une satisfaction inconsidérée, blesser les gens qui peinent pour vous.