— Aimez-vous les cèpes à la bordelaise, monsieur Prestal ? demanda madame Griffon.
— Oui, certainement… Ma femme vient de me donner une carcasse de roman, quelque chose d’entrelardé…
— Fais donc attention, Ferdinand, tu dis que tu aimes les cèpes…
— Ah ! mais non, je ne les fréquente pas.
— Quoi ! Un sujet inédit ? interrogea Griffon avec un vif intérêt.
— Mon vieux, depuis que l’humanité existe, la mistoufle a tiré toutes ses éditions.
Par habitude, les deux hommes s’asseyaient coude à coude, à la table de la salle à manger ; les deux femmes faisaient face, les couples intervertis. Quand les jeunes Prestal étaient du dîner, ils se plaçaient en bouts.
Griffon avait des revenus, à part ses appointements. La cérémonie des réceptions consistait en gourmandises et en ce que la bonne mettait son tablier numéro un.
Comme le raccommodage des époux Griffon, après une longue brouille, manquait encore d’adhérence, — à preuve l’insistance des considérations échangées sur un nouveau potage au cresson, — on fut heureux de tenir un thème de conversation quelque peu solide.
— Alors, il s’agit d’un cas particulièrement poignant ? demanda Griffon, tourné pour marquer son empressement.