Elle haussa les épaules sur sa propre négligence d’épouse.
— Heureusement qu’aujourd’hui j’ai l’excuse de m’être attardée en bonne compagnie.
— Albert ! Georges ! gronda Marthe, n’arrachez pas cette fourrure. Vite, une feuille de papier pour envelopper le livre. Il est plein de poussière ; cela vient de notre poêle mobile.
— Ah ! oui, railla Ferdinand, il y a une horrible difficulté : en hiver, il faut opter entre le froid et la poussière ; si l’on écoutait ma femme, on renoncerait à la chaleur.
— Ni plus, ni moins… avoua Marthe.
Les époux riaient d’un de ces différends vulgaires qui surgissent dans les ménages les mieux unis.
Madame Griffon, au milieu du salon, balançait entre son amie qui enveloppait Germinal près de la fenêtre, et Ferdinand adossé à la bibliothèque ; on l’eût dite embarrassée d’exposer le véritable objet de sa visite.
— Et votre roman, monsieur Prestal, il avance ?
Ferdinand ne put s’empêcher d’adresser un regard amusé à sa femme, tellement la question était bonne.
— Fichtre ! implora-t-il, laissez-moi encore une semaine. Et puis, il me manque tout de même d’avoir vu Catherine Bise de mes yeux.