—Bravo! c'est la vérité: même taille, même tournure.
—Ajoutez, poursuivait un autre, même voix.
—Elle parle vite comme elle.
—Elle rit comme elle.
—C'est elle! On te connaît, Bohémienne!
—Et, de plus, ajoutez encore que je ne boite pas comme elle. Et la confrontation s'arrêta de honte, se perdit dans un hourra universel, sur cette observation de la Bohémienne.
Les curieux battus dans leurs conjectures ne s'accordèrent que sur un point incontestable: la Bohémienne était une éblouissante brune.
—Où donc est la raison de ton refus? reprit la mère Gigogne.
—Dans tes doigts, petite mère.
—Dans mes doigts?