De nouveau la main de Danilo gratte les cordes de la balalaïka.
Si parfois
En rencontrant mes yeux
Tu trouves que mon regard est triste
Ne m’interroge pas!
Oh! ne me demande pas alors
Le sujet de ma peine!...
Car qu’importe? Tu ne sais pas,
Tu ne comprends pas,
Combien j’aime...
Une aile frôleuse caresse la joue d’Aleksandra et fait tressaillir son souvenir... la voix assourdie du musicien reprend:
Mais dans mon cœur tout se trouble...
Je ne sais pas ce qu’il advient de moi...
De mes yeux des larmes coulent
Et noient toute la paix de mon âme!
Oh! que je voudrais, cette nuit,
Mourir avec mon chagrin!...
Mais qu’importe? Tu ne m’aimes pas!
Tu ne sais que torturer mon cœur!...
—Danilko!
Ce cri d’amour jaillit à quelques pas. Le Petit-Russien a presque un mouvement d’impatience...
—Daniletschko! Moï Danilo!...
Et Ioulia paraît, une fleur de glaïeul aux lèvres.