Courapied, essoufflé, l'informe en deux mots de la catastrophe.
—J'y vais, dit-il en saisissant un petit coffre à médicaments placé à portée.
«Vous, Dumas, allez prévenir le capitaine qu'il y a un malade au numéro 1.
«Et nous, garçon, en avant!»
En dépit du sang-froid professionnel, le docteur ne peut s'empêcher de frémir à l'aspect du malheureux Fritz.
Vingt minutes se sont à peine écoulées depuis sa dernière imprudence. Déjà ses lèvres fendillées noircissent. Le sang qui transsude par les gerçures se coagule aussitôt. La langue ronde, grosse, courte, bombée, noirâtre, rappelle cette forme particulière aux individus atteints de typhus, et nommée: langue de perroquet. La face est déprimée, fripée, terreuse, les yeux vitreux et sans regard. Les membres sont agités de tremblements convulsifs.
Le malade ne peut plus proférer que des sons entrecoupés, à peine intelligibles.
Le capitaine, informé par Dumas, abandonne la chaloupe et accourt.
A l'aspect lamentable du mécanicien pour lequel il éprouve une sympathie toute particulière, le brave officier pâlit et interroge le docteur d'un regard angoissé.
Le docteur a entre les deux sourcils son pli vertical des mauvais jours. Il hausse imperceptiblement les épaules, et dit, en manière de réponse à cette muette interrogation: