«Pas de bobo! hein! les gars?
—Quatre pipes de cassées, monsieur le docteur, répond une voix penaude, celle de Plume-au-Vent.
—Fractures qui ne sont pas de mon ressort, continue le docteur.
«Allons, au temps!... remontez sur vos chars, et surtout, prenez garde au coup dur du départ.
«Ces damnés bêtes ont du salpêtre dans les veines, et avec ça, un coup de gigot!...
—Vous y êtes? demande le capitaine.
—C'est paré! commandant,» répondent les quatre mathurins après s'être secoués comme des barbets.
Pour la seconde fois la lanière claque, et les conducteurs font entendre un sifflement strident.
Les chiens qu'ils ne retenaient plus qu'avec peine, s'élancent au milieu d'un tourbillon de neige et disparaissent accompagnés d'un long cri d'enthousiasme.
C'est, pardieu! une sensation émouvante que de se sentir ainsi emporté avec une vitesse de vingt-cinq kilomètres à l'heure, sans heurts, sans cahots, avec ce glissement doux qui donne l'impression d'un capitonnage de duvet. C'est tout au plus si la respiration ne manque pas, au milieu de ce courant d'air, obscurci d'une impalpable poussière de neige soulevée par les pattes des enragés coureurs.