Pauline ne trouvait pas une parole, pas un geste. Des sons sortirent au hasard de ses lèvres.
—Oui... oui... je vous... je te remercie...
—Vous n'êtes pas encore tout à fait remise, cela se voit, continuait Marcelin en frisant sa légère moustache. Paris vous fera du bien. Vous ne pouviez pas rester éternellement enterrée là-bas. Pour moi, vous voyez, je vais à merveille. J'entre dans la vie par la porte rose. Mon père est exquis. J'ai pour lui une grande estime, doublée d'une réelle affection.
—Tu as... raison, balbutia Pauline.
—Et puis, papa est un homme en situation: cela va joliment m'aider, soit que je fasse carrière, soit que je me lance dans la politique.
—C'est juste...
Pauline défaillait: un vide étrange où tournoyait sa tête.
—Vous êtes souffrante?
—Un peu... Ce ne sera rien... Je m'en vais...