La girl a une moue.
— Ça ne va pas?
— Non, ça ne va pas.
— La nuit?
— Mauvaise.
Le postier ôte à demi son chapeau et, de l'index, il gratte son crâne. Entre les dents, il jure :
— Devil!
En vérité, son optimisme philosophique ne résiste pas à la brutalité des faits.
La fièvre est survenue, faisant du corps une loque, tandis que l'âme s'affole, bête apeurée.
Avec gravité, le postier questionne :