— Mais c'est la première fois que…
— Eh bien, vous donnerez votre opinion quand vous aurez seize ans de piste.
Et Gregory, bourru, tourne le dos à l'apprenti.
Il s'appuie au bastingage et regarde défiler les hautes murailles ocres qui dominent la berge et sur lesquelles les commerçants de Dawson ont fait peinturlurer des réclames tapageuses.
Hurricane s'accoude près de lui :
— Nous sommes au deuxième mois de l'été.
— Nous n'en aurons pas davantage, garçon. Si les camarades n'ont pas mis les pelletées doubles, ils n'auront pas lavé beaucoup de paye, cette année.
— Le thermomètre marque quatorze au-dessus, le soleil…
— Regardez-le bien, ce soleil, vous serez bientôt huit mois sans le voir.
— Vous croyez?