Et cependant il faut passer. Si l'on reste sur place, on risque d'être enseveli vivants.
Mieux vaut tenter la chance. Les chiens aveuglés luttent ; jusqu'au soir, les bêtes harassées vont.
Il n'y a rien sur la plaine immense que le tournoiement de la neige au milieu duquel passe le minuscule convoi humain.
Profitant d'un repli de terrain, Gregory et Billikins arrangent une barrabora, gîte à demi-souterrain, à la manière des Esquimaux Innuits.
Hommes et chiens s'y engouffrent, heureux d'être à l'abri et d'avoir chaud. Après un repas hâtif, tout le monde se couche et s'endort, bercé par la hurlée de la tempête.
Mais, au milieu de la nuit, une voix crie :
— Debout!
Quoi! l'étape est déjà finie?
— Debout, debout…
Les hommes s'éveillent, les chiens se dressent, étirant leurs membres. C'est Gregory qui parle.