Sans façon, la jeune fille s'assied sur la table, rejetant en arrière le châle qui l'enveloppe.
La lumière éclaire en plein sa face rieuse que le charbonnage des yeux et le trait saignant des lèvres n'arrivent pas à enlaidir.
Elle glisse une paille à cocktail dans le cou d'Hurricane qui, chatouillé, fait le geste de chasser un insecte.
— Ça n'est pas souvent que l'on vous voit ici.
C'est Jim qui parle après avoir, d'un trait, vidé son verre de whisky.
— Vous n'aimez pas danser?
Hurricane ne répond pas, la girl insiste :
Le jeune homme fait une moue.
— Je crois bien qu'autrefois, oui, j'ai dansé.
Curieuse, la fille demande :