— Pour un soleil, c'est un soleil!
— By Jove! la belle entrée!
— La rampe, mon garçon!
Mais, avec l'homme, la bourrasque est venue. Une buée monte. Les voix redoublent.
— La porte, bon sang, la porte!
— On n'a pas idée, sacré ivrogne de malheur!
Une dancing-girl, croisant son châle sur sa poitrine, a repoussé le battant. L'homme se relève, confus ; d'un geste machinal, il époussète son vêtement, où la glace s'accroche en stalactites, puis il rajuste son bonnet dont les oreillettes pendent, remonte les courroies de ses mocassins, ramasse son sac de toile qui a roulé tout près du poêle et, sans mot dire, il s'accoude au comptoir.
Il n'a pas eu un mot d'excuses. Les Yukoners grognent, tandis que les dés reprennent leurs courses et que les cartons frappent le bois des tables.
— Pour le moins, il aurait pu demander le pardon, mâche Joe Fight, en agitant le cornet de cuir où s'entrechoquent les cubes d'ivoire.
Il annonce :