— Six et trois. A vous, maître.
— Tous les as… Vous avez ma foi raison, Joe.
Une fille, qui surveille le jeu, conseille :
— Laissez donc, un chechaquo encore.
— Raison de plus pour lui apprendre à vivre.
— Tous les six, reprend son partenaire. Vous avez perdu, Joe.
Fight pèse quatre onces d'or que le gagnant enferme dans une pochette faite d'une vessie de porc.
Pat Paterson, le gérant du bar, une splendide brute congestionnée, comme cela se doit lorsqu'on est à la tête d'un saloon comme le Green Tree, s'approche du client avec un mouvement de tête interrogateur.
L'homme, toujours accoudé sur le bois du comptoir, lève les yeux ; ses lèvres bougent imperceptiblement.
— Quoi? grogne Pat, qui n'a pas entendu.