Tandis qu'il parle, il saisit un côté du traîneau et, d'un effort fantastique, il le fait virer ; les chiens, d'instinct, ont senti le danger ; ils freinent ; l'avant du traîneau heurte deux bêtes qui hurlent.
Hurricane est cramponné à la barre.
Hommes et bêtes s'arrêtent à six pieds de l'abîme.
Ils ont quitté la bonne route et suivi un faux trail.
Pourquoi cette mauvaise piste? Pour qui?
— Les cochons! les cochons! grommelle Gregory… tout en visitant les pattes de ses chiens.
— Ici, Boby! La paix, Chappy… Boby, mon fils, les morceaux sont bons, n'est-ce pas?
Ses doigts tâtent les muscles de la bête qui, reconnaissante, lui donne des coups de langue.
Le postier se relève, jette un coup d'œil à l'abîme, fait jouer ses poumons, respire fortement et dit :
— Nous l'avons échappé belle, savez-vous, garçon?