La langue pâteuse, les lèvres bougeuses, Billikins cherche une phrase, un mot qui ne vient pas. Alors, voyant son compagnon rire, il rit aussi d'un rire qui déchausse ses gencives et montre ses dents en créneaux.
— Hello, boy.
Péniblement, il articule :
— Hel-lo…
— Sacré froid, hein? Avez-vous vu?
Non, il n'a pas vu. Comment voulez-vous qu'il voit, il était à trois pieds du foyer.
— Le thermomètre est descendu de 18 degrés.
Billikins émet un sifflement admiratif qu'Hurricane prend pour un doute.
— Vous croyez que je plaisante? Tenez, 49 sous zéro. C'est quelque chose.
Billikins s'en fiche littéralement. Il a la bouche malade, l'estomac pas d'aplomb, il y a du bois dans la hutte, on n'aura pas à sortir pour bourrer le poêle… Alors l'Indien se drape, très digne, dans sa couverture et s'accroupit près du poêle, les mains nouées aux tibias.