«Et Jack Nichols débarque, vous le rencontrez, vous l'aidez. Il m'a souvent dit combien il vous était reconnaissant et combien il souffrait de votre éloignement…
«L'apprenti chercheur d'or, fixait «dans la vie» disiez-vous, par Dieu! oui; lorsque vous le voyez, penché sur la pan, ce ne sont pas les pépites qu'il contemple, mais l'image de la poupée chère qui apparaît souriante, et les paillettes de l'or animent un regard lointain.
«Il reste accoudé sur sa pelle, les nerfs tordus par la fatigue, il est las à tomber; là-bas, par delà les collines et les milles de neige, dans la grande cité, il y a une poupée fragile qui attend le bonheur; ce bonheur, lui seul peut le donner à force de labeur et de peine… Houp là, on crache dans ses mains et l'on remet en marche la machine à fabriquer les dollars.
«Ce ne sont pas vos concasseurs aveugles, vos appareils anonymes qui à force d'ingéniosité arrachent à la terre «l'or, dieu souverain». La machine à fabriquer les dollars, c'est lui, l'être chétif qui, sous un climat effroyable, travaille, travaille, pour que là-bas la poupée soit rieuse et que des fanfreluches neuves lui servent à mettre en valeur sa beauté…
«Et le sacrifice est vain.
«L'or qu'on arrache à la terre est plus pénible à trouver que l'or qui roule dans la grande ville.
«Vous n'avez pas vu le visage de «votre avare» lorsque vous êtes passé trois fois au camp et que, pas une fois, dans votre sac de cuir, vous n'avez eu pour lui la lettre coutumière… L'enveloppe bleue où se lisait en grandes lettres endiablées le nom de Jack Nichols…
«Finies, les lettres! Il n'en recevait plus! Mais l'espérance illuminait son cœur d'amant; après un désespoir farouche, il se reprenait. «La machine à fabriquer les dollars» se remettait à œuvrer d'un mouvement continu, avec cette obstination, cet entêtement qui est la force des faibles.
«Il est mort tandis que l'aurore boréale enchantait la nuit polaire. Il est mort doucement, les yeux grands ouverts sur son rêve, avec un nom de femme sur les lèvres.
Gregory dit simplement: