Je rentre au bout d'un moment et je dis:
—Vous aviez raison, nous aurons cinquante.
Gregory Land bougonne quelque chose comme «évidemment». Avant de fermer la porte, je siffle. Dix secondes après, une boule hirsute bondit en jappant.
C'est Tempest.
Du coup, le mutisme du postier cesse. Il recommence à égrener son chapelet d'injures qu'il émaille, aux gros grains probablement, de conseils appropriés.
—Dam! nom d'un chien, per Dio! vous n'en ferez rien de cette brute bête. Diavolo, devil, demonio, a-t-on idée d'élever un chien ainsi!
J'arrête le discours de Gregory d'un seul mot.
—Tempest n'est pas un chien.
—Eh, bruto! qu'est-ce que c'est donc?
—Tempest est mon ami.