—Ce n'est pas la tempête qui me fait peur… ce sont les hommes… La police montée me traque. Oui, moi, Jessie… on m'accuse du meurtre de Marlowe…
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—Voilà trois semaines que cela dure. C'est un supplice abominable. J'erre de camp en camp. A peine installée, il me faut repartir. La moitié de mes chiens a crevé à la peine, l'autre est vous savez où. Je n'ai plus rien, ni bêtes, ni traîneau, ni vêtement, ni provision. Rien, rien, rien, ni un briquet, ni une once d'or.
«Vous auriez bien dû me laisser dans la neige. C'est un sommeil d'où l'on ne revient pas.
«Ils sont sur ma piste depuis hier soir. J'ai coupé à travers la montagne pour gagner du terrain. C'était fou? Oui, je le sais, je serais passée à travers la banquise. Je ne veux pas que l'on me pende. J'ai peur de la mort, j'ai peur, j'ai peur.
La femme se suspend à mon cou, les yeux révulsés, tous les muscles de la face tellement crispés qu'on dirait qu'elle porte un masque…
Puis, elle se fait tendrement câline:
—Gardez-moi, gardez-moi près de vous, ne me chassez pas… Je vous jure, dear, que je n'ai point meurtri Marlowe… Ce n'est pas moi, ce n'est pas moi.
«On m'accuse.
«La jalousie et la bêtise, ces deux sœurs jumelles des hommes, sont après moi, comme une troupe affamée. Je suis une pauvre femme qui implore… Je suis partie, affolée, je n'aurais pas dû. Là est ma faute; ne me livrez pas… Vous me connaissez, vous qui m'avez vue si peu.