—Possible.
—Vous m'en voulez?
—Peuh!
Le vent balaye la plaine, chassant devant lui la neige par paquets. La hurlée recommence. Jessie Marlowe frissonne. Ses épaules sont secouées par mouvements saccadés. Elle s'approche. Je veux me lever.
—Non, restez, vous êtes confortable; restez, je vous en prie.
Elle s'assied tout près de moi, me prend la main et, dans un souffle, elle me jette ces deux syllabes:
—J'ai peur…
«Oui, j'ai peur, ami, protégez-moi… Je viens de vivre des heures d'épouvante. Surpris par la tempête, mon «team» est tombé dans un ravin; c'est miracle que je sois sauve, un faux mouvement qui m'a jetée sur la piste, tandis que mes bêtes hurlantes se fracassaient sur la pointe des rocs.
Le frisson la reprend… ses yeux semblent revivre l'horreur passée.
Elle poursuit, sur le même ton bas, comme pour une confession: