Les bourrasques de vent qui balayent le plateau soulèvent la neige. Mes yeux saignent, mon pied gauche commence à geler.
Arrêt.
Je me déchausse, l’orteil est boursouflé et bleuâtre.
— Einar, l’alcool camphré, s’il vous plaît !
Très consciencieusement, Einar débouche le sac, sort la boîte aux médicaments, déplace les objets, cherche et dit, la mine désolée :
— Je ne sais comment cela se fait. « Il » n’est pas là.
Il soulève la sacoche. Inutile ! J’ai compris.
— Vous avez bu l’alcool camphré.
Ma phrase n’est pas une question, mais une affirmation, et Einar me répond, les bras ballants, paumes larges ouvertes, ce seul mot :
— Vraiment.